Injusticia

El mármol luce deformado esta mañana, y aunque fuerzo la vista; soy incapaz de darle forma. Parece ser, que he dejado de tener dieciséis años, y parece ser, también, que tú ya no estás. Las mantas se deslizan por mi espalda suavemente y las alas de un gallo altanero rozan las sombras de los árboles de limón, mientras un hombrecillo menudo, vestido a cuadros, tararea a gritos-horrorosos, por supuesto-que ha llegado el panadero.

Me deslizo por un pasillo rojo que alberga todos los lamentos de la infancia y de una adultez estéril; negada. Mis mejillas hoy están tiznadas de amarillo. Y en mis labios no puedo saborear el olor a café, la alegría no cabe más en la coraza amarilla de un patacón tostado en sal;

No entiendo; la luz está apagada y los bancos vacíos.

Tu sonrisa amable y tu rectitud cálida parecen haberse esfumado de la estancia.

¿Qué tanto fue real?

El dolor afable de tu abrazo sincero parece aferrarse violento y demandante en la piel.

El invierno eterno enredado en tu cabello rizado no sabe, y, sobre todo, no puede volver.

Impotente contemplo el panorama en medio de la escalera mientras el sol baila gracioso entre mis lágrimas.

De entre todas las certezas, de entre todas ellas…

¿Por qué tuviste que acogerte a la injusticia?